Paisagem salva-vidas III

From Photography

Paisagem salva-vidas II

From Photography

Paisagem salva-vidas I

Estás de volta...

... e eu sabia que ias voltar mais tarde ou mais cedo. Na verdade não me preparei convenientemente para isto, embora me tenha convencido que sim. És a minha velha amiga e não ias ficar sempre distante. Agora tenho de entender como te mando embora outra vez. Com que armas. Já aprendi, isso sim, que nunca irás embora eternamente. Esperei por hoje para ter a certeza. Agora sei. Tenho menos forças do que no passado por isso espero que também venhas com menos intensidade.

Tenho de me convencer que é só mais um desafio. Só queria despedir-me de ti para sempre...

Mais um desenho...

... mais um jantar. Enquanto o Porto lutava contra a má sorte no jogo com o Atlético e vozes mais ou menos agressivas insultavam tudo o que era madrileno, saiu-me mais este. Ao som rouco do Lopes que cantava "Rape me... Rape me... Rape me..." dos Nirvana sem cessar, até ao limite, até me saiu melhor.

Cada vez falo menos de filmes durante o Fantasporto mas hoje vi um bem bonito. Chama-se "Absurdistan" e é do alemão Veit Helmer que realizou "Tuvalu" vencedor em 2000. É uma história de amor entre dois adolescentes numa aldeia perdida no oriente europeu. A luta entre os sexos ganha contornos de comédia quando nesta sociedade absurda e dividida um género deixa de cumprir o seu papel e o outro leva o protesto à consequência mais inevitável, não mais sexo. As mulheres mandam e o amor conquista tudo... isso já nós sabíamos, mas soube-me muito bem este filme.

Ghostbusters princesses and songs

As noites míticas estão de volta? ou nunca desapareceram... espantar fantasmas esteve na ordem do dia e há mesmo noites em que tudo é possível.

Os meus dedos, rotos de maltratar aquelas cordas velhas, parecem hoje de manhã a cara do Mickey Rourke. A minha voz, tão melodiosa como um Buttgereit de dar umas cabeçadas na parede e muito abaixo do recomendável, arrasta-se pela minha garganta com uma dificuldade melosa, enfim, cheia de muco.

O Armando, no entanto, não teve culpa nenhuma e lá ouviu espantado a minha história em que comia os rins da Dalila com vinho branco depois de uma noite tórrida e violenta com o coelhinho da Mónica. Porque pelos vistos ele gosta de sofrer trabalha na Qimonda e foi quase como conhecer uma celebridade. Ou então não...

Será que aconteceu mesmo?

No princípio e no fim pontuaste o meu dia e hoje o Sol pode inundar a tartaruga, aquecer-me o rosto, mas já não me fere os olhos... e eu sorrio, sorrio muito.

ps I: se não há uma palavrinha para os Oscars é porque não vale a pena. Lembro-me sobretudo de te afagar o cabelo.

ps II: a fatiota era genial!

Mais um jantar do Fantas...

... mais um desenho. Este meio a pedido do Filipe Lopes. Sim porque desta vez já estavam o Lopes, o Pascoalinho e a Tita, sempre com o Ricardo Clara. Grandes amigos de viagem! Na televisão o Sporting - Benfica afastou-me dos desenhos durante quase todo o jantar e a saborosa picardia entre o Lopes e o Pascoalinho soube ainda melhor do que a surpreendente picanha no bar dos bombeiros. Não era a melhor picanha mas muitos de vós também nunca viram o bar dos bombeiros...

... a noite seguiu e tornou-se num dia especial por obrigação de calendário. Como é da praxe fiquei um bocadinho mais emo e fiz uma fita à menina mas dancei muito e tive bons abraços. O Abreu e o Danilo não sairam dali e a Marta Joana ficou quase até ao fim com o grande Lopes. Gosto sempre da presença do economista liberal que é o mano Fundo que me tenta em vão ensinar as proezas do sistema económico e as virtudes do crédito, faz-me bem (ele, não o crédito).

Mas hoje quando acordo só uma frase me vem à cabeça...

O Amor dói muito!

não me perguntem porquê.

O primeiro jantar do Fantas...

... deu nisto. Com o Clara, o Ivan, o Henrique, a Suska, a Catarina Castelejo e mais uma moça de cujo nome não me lembro e que também trabalha pelo fantas. Foi na Brasileira que nos serviu uns pregos em prato tão frios como os seus homónimos em aço.

a conversa descambou algumas vezes como é costume mas cabe aqui fazer o esclarecimento...

... para quem lá estava: O senhor em causa é o Bob Saget que ficou famoso na série "Full House" nos anos 80 e o filme dos pinguins é o "Farce of the Penguins". Pronto, está dito.

Mais para a frente no Festival as brancas que me vão acontecer serão por filmes e nomes bem mais interessantes... espero.

Adivinhem onde estive ontem...

You are the Sun

"You are the sun
You are the only one
You are so cool
You are so rock and roll

Be my, be my, be my little rock and roll queen"

Mesmo com 50 tipos suados e bêbados à minha volta só me lembro daquele sorriso! Esqueci-me dos olhares, dos empurrões, da cerveja que se entorna, esqueci-me das horas, das consequências... esqueci-me de pensar "para onde vai esta gente que está sempre a atravessar a pista?"

... a sério, há gente que sai à noite e que a passa a atravessar um bar sobre lotado de um lado para o outro sem qualquer orientação... só pode ser isso, uma tara, necessidades educativas especiais, sei lá!

Os Kaiser Chiefs fizeram entrar em delírio uma Angry Mob que sabia as letras todas - não eu, a memória nunca ajudou muito - e a malta pinchou e saltou e eu pressenti que a noite ainda estava a começar...

Esta é para ti Zé Ramone!

"He's in love with rock'n'roll woaahh
He's in love with gettin' stoned woaahh
He's in love with Janie Jones
But he don't like his boring job, no..."

Mas tu gostas e isso também é engraçado.

Ninguém rocka como tu Zé Ramone!

Can they?

Hoje pode ter sido o primeiro dia do resto das nossas vidas... Ou então não.
Obama fez o seu discurso para a América mas também para fora. Foi um discurso conciliador mas não deixou de ser muito crítico da política americana dos últimos anos "Our economy is badly weakened, a consequence of greed and irresponsibility on the part of some but also our collective failure to make hard choices and prepare the nation for a new age." Apesar de tudo ainda há sinais de um qualquer eixo do mal e da ideia de que deus comanda o destino dos homens. A palavra "God" faz parte do discurso político americano quase tanto como num discurso de um qualquer mullah a anunciar a sua fatwa. Quase nunca vejo grandes diferenças. Obama tentou ser diferente mas não deixou de lembrar quem manda por aqueles lados... Deus. Pelo menos assumiu a posição de governante e apresentou metas políticas e sociais louváveis. A consciência de que o trabalho é de todos e o caminho é duro. Realçou a importancia de criar empregos e um sistema de saúde sólido e mais barato à custa de mais tecnologia e ciência. Saír do Iraque e fomentar a paz com todos. É interessante analisar as "word clouds" dos vários discurssos dos presidentes americanos. Aqui ninguém quer saber.

Barack Hussein Obama pode salvar vidas só pela cor da sua pele e pelo seu nome, mas promete mais. Quero adormecer a imaginar que é um super-homem e cumpre as sua promessas. Amanhã quando acordar tudo irá ser mais cinzento e os desafios menos poéticos do que um discurso inflamado. O cartaz de Shepard Fairey diz "HOPE" e eu tento ter alguma esperança. Custa-me, no entanto, que uma nação como os Estados Unidos da América tenha tanto poder e influência nas nossas vidas, enfim, custa-me isso com qualquer nação. Custa-me muito. Hoje vou ter uma centelha de esperança. Por uma noite.

...

nota de rodapé:

falei ao telefone com a Martha que está no México e ela está bem melhor de saúde. está a aprender espanhol. fiquei muito contente. ela está feliz e vai ver os Radiohead em Março na Cidade do México! Grrrrrrr..... (inveja)!

menos um...

"esta vida de marinheiro...

... está a dar cabo de mim!"

Dás-me vontade de pintar...

Faltam-me os filmes... Faltam-me muito os meus filmes!
Na sala, naquele escuro mágico que me transporta para lá das coisas.

Falta-me a pintura... Faltam-me muito as minhas tintas!
As minhas formas e cores falam muito mais do que eu consigo dizer.

Abandonei o meu reino por outro várias vezes, agora tenho um reino desgovernado, gigante e cruel.
Quero voltar para casa.

Um dia escrevi num desenho:

"I kissed your pierced lip and died"

... gosto muito dessa frase

Pois... 2009.

Para primeiro post do ano tinha pensado escrever algo verdadeiramente significativo, mas isso nunca aconteceu antes e não era agora que ia começar...

O país está em recessão, o mundo todo está em recessão. Isso significa que alguns tipos ricos, daqueles que investem dinheiro em coisas verdadeiramente luminosas em flatcreens alojados em cubículos entre Lisboa, Londres, Berlim, Nova Yorque ou Tóquio vão começar a pensar seriamente em fazer correr lâminas afiadas ao longo dos seus pulsos antes cobertos por pulseiras de relógios suiços que davam para pagar a minha casa. Já não era sem tempo. Não consigo ter pena.

Claro que a minha existência eminentemente burguesa me deveria conduzir a uma opinião mais ou menos conservadora e reservada sobre isto tudo, mas não resisto. Adoro todos os minutos e observo nervoso o avançar do cancro alimentado por esta gente criativa e engraçada - os contadores de moedas desajeitados do século XXI. Quando é que me vai chegar? Revejo na minha cabeça imagens da Farm Security Administration, que registou por intermédio de fotografos como Dorothea Lange ou Walker Evans imagens da depressão de 1930, e fico à espera da grande fome. Há quem me diga que a corrupção em que vivemos é uma espécie de fungo sem o qual não podemos existir... tipo penicilina. Ás vezes acredito mais do que outras mas não gosto nada da ideia e custa-me reconhecer que pouco faço para desmascarar a burla e ainda menos para ajudar quem realmente precisa.

O meu exército enfraquece à medida que se afasta do falso general e sinto-me fraco para comandar tropas neste momento. A mensagem anda fraca e igualmente em recessão por estes lados.

Apetece-me falar de amor mas o blog do meu irmão encarrega-se disso muito melhor do que eu. Devo dizer que tenho tido momentos bonitos com um rosto bonito que me faz sentir bem e esquecer que tenho de me apaixonar de vez em quando. A felicidade faz-se sobretudo de coisas pequenas e simples.

Um 2009 cheio de obras para os meus soldados e cheio de mim para as minhas musas...

...e já agora cheio de saúde para o pai fundo e força para a mãe sameiro,

é o que desejo.

Eu não sou isto!

Eu não sou isto! Eu não sou este tipo que diz que não sente. Que mentira! O medo reconheço-o, mas o resto... Como vim aqui dar? Projecto inacabado como tudo o resto, dor silenciosa, aguda e lenta. Nem um desenho, nem uma pintura, nem uma música, nem um filme... nem sequer um texto.
Nada.

"The Post that never was"

Isto já estava escrito há algum tempo, cá vai...

... para quebrar o vazio.

"estou a meter estas palavras no papel, sem crítica, não pretendo ter graça, não pretendo ser profundo, não pretendo impressionar ninguém: recuperei a infância, sou um miúdo espantado. E, tal como quando era miúdo, não morrerei nunca, qualquer fada obscura parece condenar-me à felicidade, uma dia dura que tempos, peguem-me ao colo."

António Lobo Antunes in Público 2008

Com tanta coisa a acontecer. Com o anunciado fim da confiança que depositámos nos nossos contadores de moedas. Com a revolta dos meus colegas professores com qualquer coisa mal feita que nem sequer quero entender bem. Com a morte do Paul Newman mais um filme dos Cohen e outro do Clint. A MacDonalds quer patentear a ordem pela qual montam uma "sandes" de carne picada. Tudo isto não me faz sair da letargia que me impede de opinar, de participar, de contribuir para este blog só meu. Pelo contrário estas palavras de António Lobo Antunes impelem-me a caneta sobre um bloco de papel. Nem sequer é no computador, como já me acostumei.
Porque ando preocupado com estas marcas no meu rosto, com os traços do tempo que cada vez mais me fazem companhia. "Estás um bocado acabado." disse-me, comigo ainda deitado na cama. Não me parece justo, não tive tempo.
Ainda me lembro de querer ser guarda-redes do Porto, de ainda ser possível. De querer passar a vida com uma guitarra pendurada nas costas e insultar o sistema mais os seus contadores de moedas, mas os meus dedos lentos e gordos nunca concordaram com esse projecto. Agora, no intervalo da escrita deste texto, ainda tento convencer um aluno a chegar às aulas a horas. Não faz sentido.
O António Lobo Antunes abriu uma janela. Há um lado de lá, uma paisagem pelo menos. Eu não aguento é este intervalo, esta necessidade de ser engraçado ou profundo, esta necessidade de impressionar. Estou cansado deste meio termo e ainda agora começou. Sempre fui de me cansar depressa, bem sei, à custa da minha rinite ou sinusite crónicas. Fiquei a saber bem cedo que nunca poderia jogar à bola a sério... Há quem diga que nunca me esforcei verdadeiramente. Provavelmente têm razão. Percebi há algum tempo que não se pode esperar porque não chega nunca... deve-se sempre ir buscar. Todos os dias.

Nelson de Ouro em Pequim!

O nosso Nelson Évora venceu a medalha de ouro no concurso de Triplo-salto que se disputou hoje em Pequim, nos Jogos Olímpicos.
O atleta português fez um salto de 17,67 m e superiorizou-se ao britânico Philips Idowu que saltou apenas 17,62 m. A medalha de bronze ficou para Leevan Sands das Bahamas com 17,59 m.

Parabéns Nelson e obrigado por salvares a honra do convento!

Isaac Hayes faleceu a 10 de Agosto de 2008

Isaac Hayes foi um enorme músico da funk e da soul americana. Dono de uma voz incrível Hayes foi produtor, compositor, cantor e actor durante a sua carreira. Trabalhou durante os anos 60 na editora Stax Records como compositor e produtor.

Em 1972 Hayes venceu o Oscar para a melhor música com o tema do filme "Shaft", o primeiro para um afro-americano sem ser como actor, assim como dois Grammy Awards.

Em 1997 aceitou a medo ser a voz de "Chef", uma personagem da famosa série de animação "South Park" do Comedy Central. Acabou por ser um sucesso e trouxe-o de novo para a ribalta. Até 2006 deleitou os fans da série com a sua fantástica voz.

Agora que nos despedimos de Isaac Hayes deixo aqui um pequeno vídeo que editei para nos lembrar-mos dele. Uma actuação em 20 de Dezembro de 2005 no Late Night with Conan O'Brien em que dirigiu a banda e cantou o tema "Shaft" de 1971, com a participação especial de muitos membros dos Max Weinberg 7...

...Isaac i'll miss you

Este é o motivo pelo qual eu não tenho feito Posts no Blog...

A nova Soares dos Reis...

... a minha menina tem-me retirado algum tempo, sobretudo mental, de modo que tenho tido menos vontade de fazer Posts no blog.

Desculpem-me os 3 ou 4 leitores habituais...

Mobile Museum of Gem Sweaters

Leslie Hall é uma artista americana que não tem qualquer pudor em utilizar os aspectos mais populares e/ou banais da nossa cultura ocidental a seu favor e executa-o de uma forma genial. Este museu das camisolas decoradas é um pequena preciosidade.

Leslie começou por ficar celebre quando rompeu com os padrões e concorreu para rainha do baile no seu secundário, a famosa Prom Queen, e ganhou. Tem três albums de música editados e não se sai nada mal na pintura. A internet é, no entanto, o meio no qual tem feito mais sucesso.

Força Leslie!

as fotos acima foram retiradas de uma sessão feita para o site viceland e são da fotógrafa Laura Waal.

Uma praga do século XXI ou a mais antiga ocupação feminina?

Muitos dirão que eu tenho demasiado tempo livre para descobrir estas coisas... Não é verdade. O que eu tenho é o vício de procurar estas coisas.

O lado negro, o mais escondido, da violência doméstica. O abuso de homens. Homens indefesos, presos, tal como tantas mulheres, a relações doentes e carregadas de violência. Homens agredidos física e psicologicamente todos os dias. Homens violados. Homens com vontade de permanecer indefinidamente no seu cubículo lá na empresa.

É preciso ter coragem para falar, para quebrar o ciclo vicioso.

Alguns sinais preocupantes:

A tua companheira quer saber SEMPRE onde tu estás?
A tua companheira acusa-te frequentemente de a traíres? (nota bem que se de facto a estás a enganar provavelmente mereces algumas das coisas que ele te faz)
A tua companheira desencoraja-te de teres relações sociais com amigos e família?
A tua companheira força-te a teres relações sexuais com ela?

Se respondeste que sim a, pelo menos, três destas perguntas, então deves procurar ajuda.
Reparem que não coloquei a pergunta "A tua companheira costuma dar-te porrada frequentemente?". Achei que nesses casos um gajo já percebeu que qualquer coisa deve andar mal.

Provavelmente é mais barato, mas não necessariamente mais fácil, arranjar outra mulher ou então desistir delas para sempre e abraçar, com todo o entusiasmo e nenhuma vergonha, o fantástico mundo da pornografia descarregada da internet. De qualquer das formas dar porrada de volta ou rebater com o mesmo tipo de atitudes só vai prolongar o sofrimento de ambos.

A América, origem de todos os males e de todas as curas, chega a ter mais de 400 000 casos, por ano, de objectos arremessados a cabeças masculinas por mulheres e é estatisticamente mais provável um homem abusado ser esfaqueado do que uma mulher. Por outro lado a violência feminina contra os homens é por vezes escondida por vergonha ou ignorada porque muitas delas não têm realmente força suficiente para magoar um tipo. Um homem só se apercebe quando está a levar com a torradeira na mona.

Existe o site BatteredMen.com onde podes procurar ajuda.

Goodnight Irene ou o sorrateiro avanço da minha velhice

Já há algum tempo que não escrevo no blog e tenho pendente um post sobre o filme "I'm Not There" de Todd Haynes, mas a morte de Robert Rauschenberg aos 82 anos e o filme "Goodnight Irene" de Paolo Marinou-Blanco fizeram-me pensar um pouco sobre a dificuldade que é envelhecer e sobre a forma como, de um modo ou de outro, eu me coloco sempre como o mais velho - algo cada vez mais frequente - ou então o mais novo. Estes extremos definem as duas posturas fundamentais da minha existência perante os outros, quer pela minha profissão, quer pelo meu feitio de eterno adolescente. Definem porque, por qualquer motivo, eu vou deixando que definam e as posturas paternalistas alternam com as rebeldes e inconformadas constantemente. No filme "Goodnight Irene" o personagem Alex diz não ter aprendido nada à medida que foi envelhecendo. Ele sabe que não é verdade mas ao mesmo tempo não consegue perceber que processo é esse que não o deixa agir em conformidade com o que aprendeu. Entendo perfeitamente o que ele diz. A idade adulta é sorrateira na forma como, num ápice, nos invade o rosto, planta alguma solidão e nostalgia mas deixa sinais interessantes de auto-segurança e de firmeza. O filme de Paolo Marinou-Blanco é interessante. Tem diálogos muito inteligentes e um projecto bem definido. A resolução da história não me parece tão bem resolvida como o seu miolo e a utilização da voz off acaba por solucionar problemas narrativos mas sem a convicção necessária. A morte, essa etapa final para todas as histórias, ainda não me assusta mas assusta-me a ideia de uma retirada demorada porque tal como Alex o diz "Toda a gente respeita quem está a morrer mas ninguém tem muita paciência para os que demoram demasiado tempo". Este é um filme sobre a amizade e a solidão, sobre a forma como uma não pode nunca existir sem se conhecer a outra.

Robert Rauschenberg 22 de Outubro de 1925 – 12 de Maio de 2008

A propósito da morte de Robert Rauschenberg aqui fica uma pequena entrevista sobre o famoso "Erased De Kooning's Drawing".

Roadkill

por momentos pensei...

... apanharam o sócrates!

chiuuuuuuuuuu... !

afinal não, era só um rato.

roadkill

"The Raconteurs" novo album saiu hoje!

O vídeoclip de "Salute your Solution" foi realizado por Autumn de Wilde e consiste em mais de 2500 fotografias editadas de modo a parecerem uma actuação da banda em vídeo.

Como prendinha deixo aqui a música "Consoler of the Lonely"

Mais três filmes...

Mais uma vez fui ao cinema. Mais uma vez três filmes. Há quem diga que não aguenta, que é demais. Ás vezes esqueço-me de como é bom estar no cinema, como me sinto seguro. Esqueço-me e volto para me lembrar. Não se deixem enganar pela minha gulodice cinéfila, vou montes de vezes... nunca são as suficientes.

Comecei com o "Halloween" do Rob Zombie. Remake do clássico de John Carpenter de 1978. É muito caótico o Rob Zombie a realizar. Tão caótico que fica mal. Preconceituoso quanto baste, para um americano, não resistiu a transformar Michael Meyers num filho de uma família completamente disfuncional. Mãe stripper, irmã promiscua (ou não, sei lá, tem um namorado) e um padrasto preguiçoso e violento que por qualquer motivo está entrevado. Esperava que o Zombie fosse um bocadinho menos moralista. Um assassino como Michael Meyers não tem de ser resultado de uma família com problemas. A piada da história vem do facto de não haver motivos para Meyers ser a semente do mal. Esse é o princípio da história de terror. Vem sem motivo e por isso é imparável. Rob Zombie, do alto do trono de estupidez que é a cultura moralista americana, fez um filme onde, sem querer, faz dos pobres a semente do mal.
A realização é tão desorganizada que irrita. Sem identidade cinematográfica. Se Rob Zombie tem um imaginário com uma certa piada, para quem gosta do género de terror, não faz a mínima ideia de como se constrói um filme com identidade, com uma voz do princípio ao fim. Não havia necessidade de estragar mais um clássico do cinema de terror.

O segundo filme foi "Falsificadores" ou "Die Fälscher", no original de Stefan Ruzowitzky. Ao contrário de Zombie, Ruzowitzky sabe fazer cinema e conta muito bem a história de Salomon "Sally" Sorowitsch. Rei dos falsificadores, este judeu russo é apanhado pelos nazis e participa, enquanto preso num campo de concentração, na operação Bernhard. Uma operação destinada a falsificar libras, dollars e outros documentos dos Aliados para ajudar ao esforço de guerra alemão. O filme faz-nos viver a angustia dos prisioneiros que não sabem se devem fazer o seu melhor para salvar a vida ou boicotar os seus inimigos atrasando a produção de dinheiro falso. Sally o personagem principal é muito forte e conforta o espectador com a certeza de que resolverá o problema. O filme começa com Sally cheio de dinheiro depois da guerra. O caminho para a salvação não é fácil e a ambiguidade moral atravessa todo o filme. Não há soluções fáceis e as personagens deste filme foram colocadas com a mão certeira de quem retoca uma chapa de gravura para falsificar uma nota de dollar. Quando achava que já não tinha pachorra para mais filmes sobre a Segunda Guerra eis que me aparece mais um a provar que eu afinal não percebo nada do assunto.

O terceiro filme foi escolhido muito a medo. "August Rush" de Kristen Sheridan é um drama clássico à volta de um puto com dotes musicais para além do imaginável. É ridícula a forma como o miúdo vai aprendendo os instrumentos à velocidade da luz. A trama tem alguma piada mas cai com demasiada facilidade no clássico encontro/desencontro até ao minuto final. Soma-se a isto a velha história do percurso do menino prodígio e temos um filme igual a tantos outros. Todos sabíamos o que ia acontecer no minuto final... foi só esperar. Se não gostasse tanto de ouvir guitarras tinha odiado o filme. Com um bocadinho de sorte, ou azar, como preferirem, este filme far-nos-á companhia numa tarde de sábado qualquer na sua TVI. Salva-se realmente a música que venceu o Oscar com a interpretação fantástica de Jamia Simone Nash, de 11 anos. A performance de Jamia na cerimónia de entrega dos Oscars valeu bem mais do que todo o filme.

Há muito mais a dizer sobre estes filmes mas agora não me apetece...

... maybe another time, another place.

A imagem roubada pelo espelho

pensas tu que sabes...
se sabes alguma coisa.
penso eu que sei...
que não sei nada.
vivo eu, se é que vivo,
a ilusão de ser,
a ilusão de ter,
a ilusão de querer.

nada me pertence,
tudo é alugado.
um dia, que esteja claro,
abdicamos do trono,
oferecido ou trocado.
troca demasiado cara,
ou oferta envenenada.


um dia deixei de ser eu
e troquei-me
pela minha imagem no espelho.
descobri, mais tarde,
que me tinha esquecido
da origem da imagem,
desse reflexo.

esqueci-me de mim.

O que ela queria, eu não dei...

Saí de casa
Pa ir pa escola
Top preto, jeans de ganga
E ténis de mola

Cheguei ah aula
E tava o quim
A mandar mensagens
No telm para mim

Estava eu tao sossegada
A mandar mensagens e mais nada
Veio a prof e disse assim:

Da-me o telemovel
Da-me o teu telefone
Da-me a caderneta
"Vou por la o teu nome"
E eu botei-lhe a mão:

É meu(é teu)
Não dou,(não,não)
Foi com a reforma
Que o meu avo o pagou(ah pois foi)

É meu(é teu)
Não dou,(não,não)
Foi com a reforma
Que o meu avo o pagou(ah pois foi)

Oh gorda sai da frente
Que eu quero gravar
Baza borrachona, tás a atrapalhar
Vamos ser famosos vamos pro ar

Vai pa internet, vai tvi
Isto caso mundial, vai po csi
e eu disse-lhe assim:

É meu(é teu)
Não dou,(não,não)
Foi com a reforma
Que o meu avo o pagou(ah pois foi)

BiDiAr

[REC] de Jaume Balaguero e Paco Plaza

... e grande vencedor do Fantasporto 2008!

Fantasporto 2008

Mais um ano, mais um Fantas... Para mim este já é o vigésimo!

20 anos de Fantasporto é muita coisa, são muitos filmes, muitas noitadas, muita cerveja, mas principalmente muitos amigos. A maior recompensa que o Fantasporto me deu forma os amigos que fiz durante estes 20 anos.
Não me posso esquecer que se não fosse o Fantas dificilmente seria hoje professor de audiovisuais na Soares dos Reis. Aprendi no Fantas a ver Cinema, a falar sobre cinema, a respirar cinema. Conheci o Shynia Tsukamoto, o Dario Argento, o Guillermo del Toro, o Doug Bradley, sei lá... tanta gente...
O meu amigo de sempre, o António Pascoalinho, conheço-o há exactamente 20 anos. O Filipe Lopes, O Ricardo Clara, O Ivan, o Fred, nunca mais acaba a lista de amigos. Sempre o Carlão que me levou pela primeira vez em 1988 e que entretanto já não aparece porque a vida lhe exige outros hábitos. Os alunos e alunas da Soares que se juntaram a este grupo de amigos, que até já serviu de notícia de jornal, engrossaram a lista em anos mais recentes. Os namoros que se fizeram. São muitas as coisas boas que o Fantas me deu e deu-me muitos, muitos filmes. "A Chinese Ghost Story" de Siu-Tung Ching foi o vencedor em 88. Chineses voadores em lutas de artes marciais fantásticas a antever a maluqueira que se seguiu no consumo de manga e anime. Vi o Reservoir Dogs, o Se7en, o Braindead, Dead Ringers, Tetsuo, Ichi the Killer, o Cubo, a lista nunca mais acaba. Isto tudo filmes em primeiríssima mão, com direito a acesas e intermináveis discussões no saudoso Carlos Alberto ou no mais recente Rivoli. Dificilmente conseguirei aqui sintetizar 20 anos de Fantasporto, tantas são as histórias. Fazem-se novas todos os anos e as amizades, não é possível eu traduzir a importância das amizades que fiz no Festival.

Este ano mais filmes e mais histórias! Mais um Takashi Miike, o novo Dario Argento - Mother of Tears, Park Chan-wook com I'm A Cyborg and that's OK e Kim Ki Duk com Breath. Para além disto vimos já na abertura o espectacular No Country for Old Men dos irmãos Coen, merecido vencedor do Oscar para o melhor filme. Opium: Diary of a Madwoman do húngaro János Szász é um filme que promete, já premiado em vários festivais. Muita expectativa para [REC] de Jaume Balagueró um filme de zombies que, tal como Cloverfield, Radacted e outros, recorre a um estilo tipo documentário ficcionado ou found footage como estratégia narrativa. Há muita curiosidade por ver Interview de Steve Buscemi com a lindíssima Sienna Miller a contrastar com a cara feia do costume de Buscemi. Mais um filme sobre notícias e jornalistas. Há espaço para uma curta de 3 minutos de Lars Von Trier chamada Occupations e o mais recente Bill Plympton, Shut-Eye Hotel. You, the Living, um filme de Roy Anderson foi o vencedor do Festival de Chicago, mereceu uma longa ovação em Cannes e promete surpreender o público do Fantasporto. The Tattooist e One Missed Call na versão americana (nunca na vida alguém ultrapassa o original de Takashi Miike) são mais dois filmes de terror que completam o cartaz e prometem criar ódios de estimação ou talvez não, quem sabe?
O festival encerra com The Mist de Frank Darabont, um verdadeiro filme de terror baseado na história de Steven King. A não perder!

Este é o Fantas 2008. Uma colecção muito interessante de filmes para envergonhar La Féria que se imagina dono do nosso Teatro Municipal e nos enche de musicais foleiros como se isso fosse a única cultura desejada para o país. É fundamental manter o Fantasporto forte. É o nosso Festival de Cinema, um dos melhores do mundo e, pelo menos por uma semana no ano, é a minha casa.

22 de Fevereiro de 2008

É suposto esta ser uma data importante. Pelo menos para mim. Há uma todos os anos... não sei o que fazer com ela.
Fui ao cinema, como é costume. Vi o Michael Clayton e o Juno. São ambos bons filmes. Ás vezes há tão pouco a dizer sobre os filmes... ou então sou eu. Ontem vi o There Will Be Blood do Paul Thomas Anderson. Outro bom filme, mas que me desiludiu... muito.
Porque é que o Paul tentou agora fazer o seu Citizen Kane? Pronto, percebemos a piada... sempre que mete petróleo dá merda! É isso que o título quer dizer, acho. Há um pastor baptista que é espancado... duas vezes... e isso é bom. Há um Daniel Day-Lewis perfeito. Será? Um personagem tem de ter contradições, vários vectores... este pareceu-me plano demais para o Paul. Sem surpresas. Não há nada no filme que me surpreenda. Antes de o ver já sabia tudo o que se ia passar... e basta saber que é sobre a ascensão (mas não necessariamente a queda) de um garimpeiro de ouro negro. Um homem que não gosta de homens, nem de mulheres, enfim... não gosta de ninguém. E pronto, qual é a relevância? Fica rico na mesma, ou melhor, claro que fica rico... é mais fácil quando se não gosta de pessoas. A música do nosso Jonny Greenwood dos Radiohead é o que mais marca o filme e o que suporta a tensão que este consegue criar. Há gente que não sabe fazer mal as coisas. Será que o filme é sobre os dias de hoje? Sobre as vidas de americanos e o sangue que rola por causa da questão do petróleo. P. T. Anderson filma este ouro negro sem glamour de qualquer tipo. Para todos os efeitos o petróleo suja tudo à sua volta, até o coração de um homem. O filme mostra sempre um negócio tão vil e desumano como escuro e sujo. Acho que por esta altura o Paul pensa daquela matéria negra e viscosa o mesmo que a maioria do humanos deste planeta. Só dá ganancia, morte e fome! Mesmo assim achei que faltava qualquer coisa... para um filme tão longo (esta mania de fazer filmes com mais de duas horas já me começa a irritar e a cheirar a pretensiosismo).

Michael Clayton é o filme que o António Pedro gostava de ter feito e só não fez porque é mais difícil do que dizer uma banalidade qualquer sobre o Benfica. Grandes empresas, corrupção, advogados, mercedes caros e fato e gravata como quem usa pijamas do snoopy. A história conta-se aqui em linguagem cinematográfica. Imagens daqui e dali. Grandes falas, não em tamanho mas em significado. O melhor início de um filme nos tempos mais recentes. George Clooney a fazer dele mesmo, com umas olheiras que me fazem crescer a auto-estima. Afinal o homem é humano. O filme tem surpresas - o que falta no There will be blood - e funciona como um todo. Boa história e muito bem filmada.

Juno não é suposto ser uma comédia romântica. Se eu tivesse leitores neste blog tinha já afastado uma boa quantidade de gente do filme. Ellen Page fenomenal. A dupla de Arrested Development, Michael Cera e Jason Bateman deu-me a sensação de ver um filme com velhos amigos. Excelentes diálogos, cheios de pequeninos detalhes deliciosos provavelmente desperdiçados naqueles que procuram a comédia romântica que lhes vai prolongar o namoro por mais umas horas. O filme mente e mente e mente. A gravidez de uma menina de 16 anos não é assim tão fácil, fica bem em filme e pronto. Mas acabei por sair com um sorriso. Por vezes é bom ver uma boa mentira... afinal o cinema não é isso?

22 de Fevereiro é só mais um dia... sinto falta do meu fantasporto.

Hase, gelitin 2005

Hase ou Coelho, como preferirem, é uma instalação do grupo gelitin que consiste num enorme coelho de peluche (6500 x 2500 x 600 cm) 'pousado' na montanha de Colleto Fava a 1600 metros de altitude nos Alpes Italianos, perto da cidade de Artesina, Piemonte.
Levou 5 anos a tricotar este coelho, inaugurado a 18 de Setembro de 2005, que deverá manter-se neste local durante 20 anos.

É suposto subirmos e habitarmos por momentos este coelho gigante que parece caído dos céus. Explorar as suas entranhas espalhadas, provavelmente resultado da queda. Curiosos e gulosos como os vermes que comem uma carcaça de um animal atropelado numa estrada, vamos consumindo esta obra que mais não faz do que lembrar-nos da nossa condição última de parasitas.

Ver no Google Maps.

Zeitgeist

O documentário Zeitgeist, produzido por Peter Joseph, deixou-me triste e zangado, mas não surpreendido. Este filme sobre a grande teoria da conspiração mesmo quando visto com um olhar de desconfiança deixa alguns bichinhos incómodos na nossa consciência. Apesar das duas horas de duração a narração alimenta a nossa curiosidade de tal modo que vemos o filme sem esforço.

O filme é distribuido pela net de forma gratuita e vendido em dvd sem margens de lucro. Não aceites o que vem no filme como a verdade. Pesquisa e procura porque a verdade não se ouve... descobre-se e percebe-se.

Aconselho o visionamento e a consulta do site oficial para contextualizar e compreender melhor o filme. Partilhei-o pelo google também na versão com legendas em português (que eu confesso que não vi).

Ter tudo para o caminho...

Ter tudo para o caminho...

Sim, porque é de um caminho que se trata e é esse caminho que é saboroso, que nos fica no paladar dos olhos. Conheço o Zé Miguel há muitos anos, desde as assembleias gerais de alunos nas belas artes, desde as visitas às casas de máquinas no centro comercial STOP onde construimos uma intimidade para além das tintas e das politicas. Ainda hoje somos confidentes apesar da distância que as estradas, mandadas construir por velhos inimigos, tentam encurtar.

O que me impressiona mais, o que sempre me impressionou, foi esse sentido de caminho, de processo continuado. O Gervásio é um pintor que trabalha muito, que se zanga, que lê tudo e que se zanga novamente, mas também se apaixona e zanga-se outra vez, sempre cuidadoso, atencioso, muito educado e no entanto, quem não o conhece entende-o como um gozão cruel incorrigível, quase ofensivo, que brinca com a cegueira de quem abre os olhos demais para não ver nada à frente.

A pintura do Gervásio anda ultimamente a fugir das palavras, sempre às voltas com as cores, que ele tão bem conhece, mas é também uma forma de escrita e re-escrita. Uma escrita secreta feita de códigos indecifráveis mas legíveis em que o palimpsesto parece sempre a chave para tudo mas que engana. Como se o que está por baixo da superfície fosse fundamental para a leitura e a cada camada revelada mais dúvidas surgissem. O Zé agora senta-se mais e os seus desenhos de viagem começam a aparecer na sua pintura. Por cima desses mapas de uma vida, dessas paisagens, lá está uma coisa dele, uma provocação, um outro desenho e assim se vai construindo uma imagem. Sobre papel, porque os papeis parecem mais gulosos e pedem sempre mais desenhos e as coisas vão-se fazendo e nunca se resolvem e depois porque sobre o papel imprime-se e o Gervásio é um impressor. As imagens, os desenhos que se repetem na impressão, podem ficar sempre diferentes e podemos sempre ver as coisas por outro lado, porque hoje toda a gente quer ver a mesma coisa pelo mesmo lado e o Zé Miguel gosta de tirar o tapete de baixo das pessoas todas empilhadas do mesmo lado a tentar ver as mesmas coisas. Há quem pense que falta lá o discurso político. Porque não sabem, não entendem, que o discurso se pode fazer com outras linguagens e que aquelas que mais falam são as que se afastam das palavras mais fáceis ou das palavras todas e que o sangue anda por debaixo da pele e corre furiosamente e poucas vezes o vemos até que alguém nos abre uma ferida.

A exposição está patente na Plumba, na Rua Adolfo Casais Monteiro, junto a Miguel Bombarda, até ao dia 15 de Dezembro.

After all these years you still don't like us!

9 de Novembro de 2007, Carling Academy Brixton.

O concerto que nunca pensei vir a assistir... os Sex Pistols.
Fantasia da adolescência concretizada plenamente já em idade adulta.

Johnny Lydon voltou a ser Johnny Rotten para estes concertos na Brixton. A banda tocou o seu repertório do album "Never Mind the Bollocks, here's the Sex Pistols" de forma muito profissional mas, obviamente, sem a energia que as barriguinhas crescidas e a idade já não permitem.

Punks pais, punks filhos, outros menos punks, foram 5000 a assistir a um concerto em que Lydon foi igual a si próprio nos comentários polémicos entre as músicas. A tónica foi só uma "Nós somos Ingleses, vocês são Ingleses". Bocas para Tony Blair, para o treinador inglês Steve MacClaren - a lembrar o tristemente célebre Malcom MacClaren, primeiro manager da banda - tudo numa tónica nacionalista revolucionária sem se confundir com o nacionalismo de extrema direita.

Foi um concerto espectacular, numa sala cheia de rebeldes que, ao contrário dos Portugueses, aceitam bem o conceito de Não Fumar em espaços públicos fechados. Quem diria que se pode assistir a um concerto Punk Rock numa sala isenta de fumo... pois é... é possível e a malta divertiu-se à mesma!

A frase que me ficou na cabeça foi a última de Johnny Lydon "After all these years you still don't like us!". Já bem entradito na idade Lydon continua mimado e à espera de ser adorado pelo público mesmo depois de já ser uma lenda viva. Crise de meia idade que a gente desculpa vindo de quem vem.


Fica aqui um cheirinho feito com o telemovel... documento da minha presença mais do que qualquer outra coisa.

Punk is Not Dead, Long Live the Sex Pistols!

CONTROL um filme de Anton Corbijn

Um Mundo Catita

Quando se pensava que a comédia de ficção portuguesa era toda muito má - ver os exemplos dos canais nacionais e os seus falhanços sucessivos - eis que surge uma boa ideia!

"Um Mundo Catita", série de seis episódios co-produzida pela Pato Profissional e Indivídeo. Escrita e realizada por Filipe Melo e João Leitão.

Claro que teve de vir de fora das televisões e é bem verdade que pode muito bem nunca chegar às casas dos portugueses (o diabo seja cego, surdo e mudo!) - ainda não está vendida a nenhum canal - mas é uma lufada de ar fresco.
O Filipe Melo convidou-me para ser beta tester da série e vi, acompanhado por outros amigos, os seis episódios de seguida. Está neste momento ainda em fase de pós-produção mas já se adivinha um produto diferente. Na onda de "My name is Earl" (referência minha e não dos autores), episódios curtos e cheios de momentos divertidos com Manuel João Vieira (Ena Pá 2000 e Irmãos Catita) ao melhor nível.
Os episódios estão repletos de referências cinematográficas que vão agradar muito a uma audiência de jovens adultos e informados que até agora dependem da produção americana ou britânica para se rirem um pouco em frente a uma televisão. Alternativa nacional credível para séries como a já referida "My Name is Earl" ou "Curb Your Enthusiasm" ou a comédia britânica de domingo à noite no canal 2 -"The Office", "Extras", "Little Britain" ou "The League of Gentlemen" - espero sinceramente que este projecto tenha algum sucesso porque o merece. Seis episódios da vida atribulada de um personagem torturado pela nacionalidade portuguesa e todos os inconvenientes que lhe estão associados... muitas invejas e má língua, amores impossíveis, picos altos e baixos de auto-estima e muito álcool, assim como todas as características felizes deste pobre mas desenrascado povo afro-latino-europeu! Enfim, Manuel João Vieira um português a Catita que deveria ser o nosso Presidente...
"Um Mundo Catita" é uma produção independente que prova que as boas ideias não vêm das empresas mas sim das cabeças dos bons autores!

Página Oficial "Um Mundo Catita"

Blog "Um Mundo Catita"

repérage para um atentado 02

porque sim, e não vivo sem ele.

não gosto quando a minha vida parece um filme e no entanto...

... tantas vezes.

no fantas: Tetsuo, the Iron Man

Hoje vou ver o Tetsuo, the Iron Man mais uma vez!
Fantasporto Rivoli, pequeno auditório pelas 17.15 h.

Não me canso do Shynia Tsukamoto e dos seus delírios cyberpunk.
Filme absolutamente fundamental para a história do cyberpunk japonês conta a história de dois homens que se cruzam num atropelamento e fuga. A metalofilia do atropelado pega-se como uma doença ao condutor e a partir daí o delírio ultrapassa as normais regras da imaginação. Pedaços de metal são expelidos do corpo como se de vulgares borbulhas se tratassem... estão a ver o esquema...

Sempre achei que as explosões nucleares de Hiroshima e Nagasaki tinham provocado mutações no DNA japonês... o resultado é um conjunto de filmes em que o corpo e a tecnologia se fundem numa única forma híbrida e cibernética. A violência e a loucura que resultam desta estranha mutação já deram muitos frutos e hoje o cinema japonês é um misto de pós-modernismo e tradição prtaicamente sem paralelo no cinema ocidental.
Muita atenção também às criações da Coreia do Sul (por ex: Kim Ki Duk e Chan-Wook Park) e de Hong Kong.

Bons filmes.

Gosto Duvidoso, um blog do fundo

Duvidoso, ou nem tanto assim, é o gosto deste blog (colaboração de sangue) do mano Fundo mais novo.

Quem o conhece sabe que aquilo até chateia... é ouvinte profissional e sabe tudo, tudo mesmo!

O blog é óptimo porque ele (fundo júnior) actualiza-se por nós... manda uns links para uns arquivos rar com os discos mas o melhor mesmo é usar torrents... podia por aqui os links todos mas dá muito trabalho. De qualquer modo tudo o que sai com interesse acaba por aparecer pelo blog. Vou tentar contribuir mas não acompanho o ritmo dele... para além de que o meu gosto é mais do que duvidoso.

Consultem e ouçam música, muita música. E já agora... comprem discos (eu sei que é uma roubalheira) daquilo que gostam realmente... nem que seja online.

Quanto ao vinil, como tanto gosta o mano fundo, parece-me excessivo... mas está bem, todos temos direito a uma mania saudosista.

Gosto Duvidoso

de volta pelo Fantas

Estou de volta, mais de seis meses depois. As promessas de regularidade no blog ficarão sempre curtas e insípidas... não sou propriamente de confiança e sou muito, muito mesmo, preguiçoso.

Vem este regresso a propósito do Fantasporto. O maior festival de cinema português. O festival com mais público, com mais cobertura mediática, com mais filmes – dos bons e dos maus – e com menos cobertura dos ditos críticos de cinema deste país.
Todos os anos um grupo enorme de amigos vem de Lisboa para ver o Fantasporto, para viver no Porto por uma semana. Todos os anos, por uma semana, nunca me sinto verdadeiramente sozinho. Sinto-me em casa com os filmes e com os meus amigos, os meus amigos de Lisboa. Desancamos em quase todos os filmes, esgotamos stocks de SuperBock, causamos embaraços ao Mario e à Beatriz com os quais eles raramente se incomodam e conhecemos o Dario Argento pelo meio.
Esta malta que vem de Lisboa – o António, o Filipe, o Fred e muitos outros – sabe muito de filmes. Envergonharia qualquer crítico convidado pela TVI para comentar os Oscars. Debita informação sobre a produção cinematográfica portuguesa e internacional a uma velocidade estonteante e tem uma postura crítica fundamentada e pertinente. O Fantas é uma festa e para nós é quase um vício como o cinema. Nós estamos por lá a partir de sexta-feira a viver mais uma semana memorável.
Mas ainda assim os críticos de cinema – de Lisboa, porque essas profissões só podem existir em Lisboa e quem não morar em Lisboa nunca será realmente importante para o país – raramente vêm ao Porto para ver o Fantas. Volta e meia lá aparece um ou outro, sempre muito vaidosos gostam de ser centro das atenções, gostam de ser estrelas. A SIC patrocina o Fantas mas o seu canal Radical pouco ou nada se vê no festival do cinema fantástico. Entretanto inicia mais um qualquer passatempo sobre a Playstation ou então põe dois tipos ridículos a confessarem que se deslocam aos EUA para assistir a eventos de wrestling!!?? Os críticos de cinema radicais falam dos filmes do Fantas um ano ou mais depois quando compram, ou melhor, lhes oferecem os packs DVD. Para eles a Troma é conhecida pelo programa de televisão e o Takashi Miike deve ser um lutador da WWE. Pronto, estou a ser mau e exagerado eu sei, mas a realidade não anda muito longe.

Vamos ao que interessa.

O Pré-Fantas começa hoje. A arrancar, um conjunto de filmes de super-heróis ocupa durante esta primeira semana o Grande Auditório do Rivoli. A destacar, o Homem Aranha de Sam Raimi, Sin City de Robert Rodriguez (com uma perninha do Tarantino) e o Hellboy do Guillermo del Toro - atenção a Pan's Labyrinth na abertura oficial do festival. De qualquer dos modos, quem não viu estes filmes no grande ecran que faça o favor de os ir ver porque o ecran de lá de casa com certeza que não é a mesma coisa.

No Pequeno Auditório... as peŕolas! Uma semana a não perder.
Bill Plymptom a todo o vapor, animação da melhor qualidade. Desenhos a lápis à moda antiga, ritmo estonteante e mutações, muitas mutações. Vejam todos, incluindo as curtas.

O génio de Shynia Tsukamoto, com especial atenção a Tetsuo - imperdível delírio cyberpunk, anos-luz à frente dos mais radicais videoclips do Chris Cunningham - e Vital, um filme lindíssimo em termos de composição e cor, que mostra Tsukamoto como um fantástico e maduro director de fotografia e realizador. Mestre insuspeito do mise-en-scène japonês em todo o seu esplendor.

Kim Ki Duk - The Isle, Bow, Bad Guy, etc. - é outro realizador a acompanhar. Com um ritmo próprio do oriente as suas histórias de amor nunca são convencionais e revelam sempre um realismo dos sentimentos humanos só comparável com a fantasia e irrealismo dos seus argumentos. Poético e terrível Kim Ki Duk deixa-nos tão apaixonados como chocados com o que vemos na grande tela.

Mais para a frente na semana mando umas bocas sobre os filmes da selecção oficial.

Vão ao Fantasporto!

Pré-Fantas de 19 a 22 de Fevereiro.
Fantasporto de 23 a 5 de Março no Rivoli - Teatro Municipal (ainda).

dois desenhos

dois desenhos
frente a frente,
zangados,
à espera que alguém os olhe
vão-se zangando
um com o outro.

um é mais bonito,
acreditam alguns,
mas ninguém tem a certeza
sobretudo porque poucos,
ou nenhuns,
realmente olharam para eles.

acontece às vezes com os desenhos...

zangarem-se.

Amar de Esteban Crespo, curta metragem vencedora do corta!2006

Amar é a curta metragem vencedora do corta!2006, realizada por Esteban Crespo, um jovem realizador espanhol já premiado no festival Curt Ficcions Yelmo Cineplex 2005 com o filme Siempre quise trabajar en una fábrica. Este novo filme de Esteban, com a duração de doze minutos, não nos conta propriamente uma história, não no sentido tradicional em que as coisas têm um princípio e um fim. O filme é sobre a partilha, sobre o risco da intimidade e a coragem de sermos nós próprios perante os outros, perante os que nos estão mais próximos. A história está apenas a começar quando o filme acaba.

Ele oferece-lhe um brinquedo no aniversário. Ela hesita mas mostra toda a vontade em participar na brincadeira. Dão-se um ao outro com as reservas de cada um a caírem por terra lentamente. Estão a testar-se e nem sabem, com medo que o outro ceda e recuse a intimidade, com medo que o outro não queira dar o passo e partilhar o segredo. Estão a cimentar a relação vivendo juntos uma experiência, tão intima e privada quanto possível. São interrompidos pela realidade, pela noção de que as suas vidas ainda não lhes pertencem totalmente mas sabem, a partir desse momento, que possuem um laço mais forte e que a realidade fria não é mais do que uma anedota comparada com o que vivem juntos. Este filme mostra-nos como o amor pode e deve ser um espaço de partilha e cumplicidade longe dos preconceitos e das fronteiras virtuais impostas por uma sociedade que valoriza as públicas virtudes, pratica o vício privado mas denuncia-o advogando uma falsa moral. O cineasta mostra-nos apenas o necessário, talvez até demais tendo em conta a linguagem do filme. A contenção é a palavra de ordem e o mais importante é mostrar o que sentem as personagens e não cair numa qualquer exposição pornográfica dos seus corpos. Vemos os rostos, ouvimos os seus corpos, os seus beijos, muito de perto. Por um momento estivemos ali, naquele quarto, naquela festa de aniversário. Chegamos depois do bolo, a única coisa que fica de fora do quarto e que anuncia o festejo e lhe empresta esse sinal de normalidade tão confortável para o exterior, para os outros.

Alguns reagirão mal a Amar, ser-lhes-á estranha esta intimidade. Muitos irão achar os rostos e os sons mais explícitos do que as imagens que estão habituados a ver na pornografia e terão medo do discurso sobre o privado. Amar é uma experiência de cinema, com certeza que não é uma obra de génio, mas são imagens com ideia, contra um cinema fácil e de consumo imediato. Fala do que está dentro de nós e não partilhamos excepto em público para afastar os fantasmas que a moral prevalecente coloca sobra as nossas costas. Veja com atenção e pense no que está lá, para além do que lá não está.

corta!2006 nos dias 18, 19 e 20 de Maio

O corta! é um festival de curtas metragens e vai na sua terceira edição

Realiza-se no Auditório da Biblioteca Municipal Almeida Garrett, nos jardins do Palácio de Cristal, no Porto, e é organizado pela Formigueiro Cooperativa Cultural CRL.

O corta! é a minha humilde contribuição - e dos meus colegas da organização - para a criação de públicos na área do audiovisual. A entrada é totalmente gratuita e estão todos convidados a estar presentes nesta festa do cinema e da imagem.
No corta! fazem-se e mostram-se filmes. É um espaço de aprendizagem e discussão. Há também concertos e exposições, enfim... não fiquem em casa... venham cá!

visitem os links do festival...

corta!2006 - toda a informação

Programa 2006

Spot (vale a pena ver!)

repérage para um atentado 01

repérage para um atentado 64

repérage para um atentado 59

aos meu amores...

peço desculpa por não vos amar,
ou talvez por vos amar demais.
pela saudade
que não tenho
e pela luxúria dos meus pensamentos e actos.

esses que são meus agora
e que fazem de vós bonecos
de carne e osso.
vítimas das mais vis agressões
e cruéis torturas.

Sim, é verdade,
sorrio muitas vezes
perante o sangue e as nódoas negras.
Os ais pouco ou nada me comovem
e no entanto...

amo-vos.

Em Memória de Álvaro Lapa

os criminosos e as suas propriedades (1974/75)


"Sou um abismo completo"

"Um homem só se possui atrvés de lampejos esparsos, e mesmo quando se possui não alcança a sua totalidade."

"A escrita pictográfica não é literária na sua tradição nem nos seus meios. Pode sê-lo indirectamente (p. ex. usando letras) sem se situar como forma literária.
(...)
Para o pintor o espetáculo é imagem, onde a consciência se alarga-alegra. Nos restos da função-memória, do que foi o melhor, do que valeu a pena: e dá-lhes vida."

Álvaro Lapa (1939-2006)

Lembro-me de Lapa nas aulas, enigmático, sempre muito dentro de si mesmo. Frases de valor incalculavel. Sinto hoje que perdi muito do que ele tinha para dizer. Podia ter estado mais atento nas aulas... mas ficou muito. E ficou porque a figura, o homem que era Álvaro Lapa, deixava entender a honestidade artística, a coerência, o génio.
Mais do que qualquer outro professor ensinou-nos a pensar o nosso trabalho, a ler o nosso trabalho, enquanto nos falava de Deleuze ou Adorno. A paixão distante com que falava de Artaud ,de Dacosta, do Surrealismo contagiou-nos a todos.
A sua obra influênciou, mais do que qualquer outra, o trabalho dos alunos de pintura das Belas Artes da minha geração. Licenciado em filosofia é um dos pintores mais interessantes da nossa contemporaneadade, provavelmente o mais interessante, junto com o seu amigo António Areal.

Ficamos mais pobres.

dois links para conhecerem algo sobre Álvaro Lapa.

Artistas Unidos

Galeria Fernando Santos

O menino sem coração: Parte 3

Um longo e aguçado espinho atravessava o buraco do seu peito. A dor provocada não era, nem por sombras, suficiente para apaziguar a inquietude e o aperto que sentia. O bico do melro atormentava os seus sonhos, emproado, orgulhoso da sua liberdade. Mais espinhos. Mais buracos. A dor nunca seria a suficiente. Nunca.
Por todo o lado paredes pareciam aproximar-se e o ar, antes tão fino, quase inexistente, tornou-se agora numa nuvem densa, transparente, que sufoca e luta com os corpos que lhe resistem. O menino sabe que este turbilhão que o assalta não tem cura, é um estado permanente. Esta convicção vai ganhando forma, lenta mas firmemente, no seu íntimo. Para quê sair daqui para mais tarde voltar e com menos força ainda. Os espaços são cada vez menores. Sair para onde?

A cabeça enorme tornou-se numa asfixiante e insuportável prisão da qual ele não consegue fugir. Procura sons, cores, espaços e nada parece capaz de impedir o caminho para o descontrolo total.
Desejava o sangue, senti-lo a escorrer, quente. O ardor de uma ferida profunda é infinitamente mais suportável do que o sofrimento que está a ter agora. Mas não há sangue. Não há sangue porque o alívio não é possível, não existem leveza nem alívio possíveis nesta história.

O seu corpo desintegra-se em milhares de pequenos pedaços, mas não é o seu corpo, ele sabe. O que se desintegra é o conceito, a ideia de si mesmo. Uma ideia não mais possível. O corpo é apenas um casulo desabitado. O descontrolo é isso mesmo, uma fragmentação da sua existência. A separação, molécula por molécula, de cada pedaço de si até à inexistência total. Até à negação da sua existência.

Foi isso a que o melro se propôs, negar a existência do menino ao ponto do esquecimento total. O esquecimento é a morte, porque as coisas só existem enquanto encontram um espaço, ainda que pequeno, numa memória. Qualquer memória.
O melro, carrasco eterno, dilacera o menino e o seu mundo da única forma possível. O desprezo. O esquecimento.

O menino sem coração: Parte 2

Fugiu o melro e com ele toda a hipótese de existência do amor no menino sem coração. Ainda que habitado por outra identidade, mais uma, o melro mesmo assim fugiu, acometido pelo mesmo nojo, pela mesma repugnância que outras vezes tinha sentido.
O menino percebe então que tinha arquitectado gaiolas douradas e tal fora o seu desejo de manter o melro junto de si que nunca as tinha vislumbrado de tão reais que eram. Se o amor pelo melro foi o seu primeiro sentimento será também aquele que o levou à consciência do monstro em que se tinha tornado ou que sempre fora.
Era agora no seu peito, onde um buraco morava, que ele sentia, arritmado, um bater louco, desordenado. Um vazio enorme ameaçava o colapso e o menino sentiu próximo o fim da sua existência. Foi então que sentiu uma lágrima. Por amor? Por momentos teve consciência de que já antes o tinha sentido.

Por Amor? Outra vez? O menino sabia que não podia dar ao melro outra alma. Sabia que no momento em que o seu bico voltasse a ser laranja e se abrisse para ele a sua morte estaria próxima.
Olhou à sua volta e os cardos que habitavam o seu mundo cresciam a grande velocidade. Mais pequeno, o buraco do seu coração apertava-se prenunciando o colapso imediato.
Tudo aquilo era ele, ele sabia, mas o bico do melro, aquele laranja forte, dava-lhe a sensação, embora errada, da possibilidade do conforto, e ele dificilmente lhe resistia.
Mas porquê outra alma. Ele sabia que esta não era a primeira. Que o melro já antes o tinha colocado ali… já antes a sua missão, o seu mundo, o buraco do seu peito, tinham sido refúgio, ainda que falsos e inoperantes, contra algo que ele não controlava.
E não era, afinal, ele próprio, no seu mundo, o principal culpado da fuga do melro?

Os picos dos cardos eram agora apetecíveis e inúmeras viagens ao seu encontro pareciam inevitáveis.

o menino sem coração: Parte 1

O menino sem coração é um ser macrocéfalo, aparentemente sobre-intelectualizado mas que não sabe nada. Nada de nada. Apresenta um buraco no peito, lugar onde se deveria encontrar o seu coração, e ocupa o desmedido e inchado cérebro na insolúvel questão de perceber o que são os sentimentos e onde, dentro de si, os deve procurar. A procura cansa-o e ele, prestes a desistir, começa a acreditar que de facto não os possui de todo.
O seu mundo, pobre de conteúdo, é demasiado esteticizado, como se procurasse a perfeição em todas as formas. A beleza é uma obsessão para o menino sem coração. Ele não consegue controlar a sua necessidade de consumo de beleza e, no entanto, não faz a mínima ideia de como lidar com ela. Por vezes, no redemoinho furioso da sua dependência, o menino sem coração perde toda a noção do seu corpo e da sua existência material, isto porque nada é belo e tudo é belo simultaneamente.
Para além dele só mais um ser existe no seu mundo. O melro. O melro é o falso companheiro do menino sem coração. Faz-lhe muitas vezes companhia mas tem pouca paciência para o aturar. O melro foi aprisionado neste mundo pois é a única criatura que o menino sem coração consegue conceber existir consigo. Na realidade ele faz parte da própria existência do menino sem coração e existe apenas por ele, assim como todo o seu mundo. O melro, no entanto, não tolera a existência do menino, preferindo, caso lhe dessem a escolher, não chegar sequer a existir.
Deveria, caso a lógica governasse esta história, o menino sem coração ser omnisciente de todo o seu mundo, uma vez que foi ele a causa de tudo... o seu criador. A realidade, se de tal se pode falar neste caso, é que ele não faz a mínima ideia dos sentimentos do melro e é o primeiro a temê-lo mais o seu bico laranja, assustadoramente belo. O melro representa uma imprevisibilidade simultaneamente atraente e indesejável ao menino sem coração uma vez que ameaça, a qualquer momento, a destruição total do mundo por si criado.

Este mundo, povoado de arestas vivas, fruto da união de planos impossíveis, com alguns espinhos à mistura, que surgem aqui e ali com alguma surpresa mas também com muita pertinência, não possui cores. A luz é reflectida vezes sem conta de uns objectos para os outros como se de um jogo de espelhos se tratasse. Parece, a certa altura, que todos os objectos, se tal lhes podemos chamar, habitantes deste mundo, rejeitaram totalmente a sua absorção mantendo, dentro dos seus corpos, uma absoluta ausência de calor, criando no seu exterior um espectáculo de uma beleza e luminosidade insuportáveis ao comum olho humano.
É estranho que toda esta beleza esteja concebida de forma tão fria, quase utilitária. Ela surge em directa contradição com o profundo desejo do menino sem coração, que é o do encontro dos sentimentos. Tanto espaço, tanto tempo, desperdiçados nesta ideia vaga, quase transparente de uma personalidade... um falhanço absoluto. O simulacro perfeito da existência de uma inteligência constitui-se como uma espécie de crime quase perfeito, não fosse a vítima ser o próprio perpetrador e assim, o crime, continuamente revelado numa espécie de ciclo vicioso.
Os pensamentos que ocupam o enorme cérebro do menino sem coração constituem-se como uma fórmula secreta de um eterno vazio, de um funcionamento desenfreado e sem sentido como uma qualquer máquina futurista que não serve qualquer propósito de produção concreto. Poderíamos ficar horas a dissertar sobre a impossibilidade da compreensão a que estão votados tais pensamentos, mas a verdadeira razão da sua existência prende-se sobretudo com a real inexistência de qualquer tipo de interlocutor, alcançando dessa forma o verdadeiro sentido da inutilidade absoluta.

A solidão é algo que nem sempre importa , nem sempre é o que ocupa o grande cérebro. É no entanto aquilo que mais se assemelha a um sentimento. É o supremo momento de liberdade, de independência. Estar só.
O menino sem coração está só. Essa condição é provavelmente o mais importante alicerce de toda a estrutura do seu mundo.

je est un autre

Um corpo, um objecto, uma ideia de retrato, de auto-retrato... uma ideia de máquina, máquina viva.

Para que serve?

Para onde se move?

Por que raio funciona?

A inutilidade absoluta como objectivo máximo de uma máquina terrorista. Tornar tudo inútil.

Paradigma do anti-entretenimento, inimiga do pragmatismo capitalista, a máquina move-se sem que se perceba o seu movimento, a sua razão.

A máquina é o corpo do artista em movimento perpétuo. Em busca do zero absoluto. Falso corpo que se instala como vírus informático na estrutura mental do observador. Predadora do pensamento racional, reage a qualquer conceito, qualquer ideia de ordem.

Um texto, poema maldito, desconcertante pela sua aparente facilidade consumista, ilustra de forma enganadora as imagens propostas, ideias de identidade. Significações inesperadas nascem da associação livre entre imagem e texto.

A máquina alimenta-se do olhar. Questiona-o. Reinventa significações para cada certeza. Mina todos os preconceitos do objecto.

Um rosto surge por trás de cada forma, cada extensão, cada avanço sobre as possibilidades da existência da coisa. Esse rosto é diferente de cada vez, diferente para cada olhar. A identidade do artista surge como um embuste, uma farsa, encenação de impossibilidades teóricas, contradição das contradições – estou aqui e não estou, existo e não existo... existo só para si, de cada vez diferente.

A máquina, catapulta de imagens mentais, funciona na medida em que cada um a toma como sua, a apropria, e assim desenrola a infinidade de soluções subjacentes às suas próprias intenções misteriosas. Uma imagem nunca diz verdade e nunca mente. Apenas abre possibilidades.

Primeira vez... dizer o que se pensa nem sempre é fácil... aliás, nunca é fácil. São tantas as ideias que nos passam pela cabeça... tantas as opiniões… e depois... o texto é por vezes tão complicado, tanta coisa parece fútil.
Aquilo a que me proponho é uma tarefa porventura impossível dados os meus hábitos preguiçosos: escrever sobre o que me passa pelos olhos, exercer a critica escrita a objectos de arte, eventos e outros imbróglios em que nos metemos os humanos… exercer o olhar é o mais fundamental exercício. Aprender a ver para lá das aparências, compreender estruturas e discutir significados.
Os filmes serão os objectos que mais vezes estarão aqui presentes. Estou um pouco cansado de falar de artes plásticas mas reconheço que muitas vezes me encontro a puxar o cinema para a área das artes plásticas enquanto objecto artístico a analisar, o meu discurso está muito centrado no que é o significado da arte mas preocupa-me muito mais esclarecer qual não é o significado da arte… sem soberba, apenas dar a minha opinião…